Imatge presa de la xarxa
GUIMBA EN L’HUMUS DE LA MEMÒRIA
La nostra terra, càntir de fang,
minva sense límit.
Iorgos Seferis
El poeta francesc mompó i valls proposa un joc al seu facebook tria’t en un vers, el que més us agrade d’un llistat que sembla un poema una mica caòtic o destarifat un breu encontre amb els geranis de la mare en un corral de la infantesa, oferint tremors selectives, on els primers pensaments esclaten en espills torts a l’estany de la memòria amb la flaire de la polpa taronja abans que no acabe el temps dels llavis al pubis, el cartró-tigre no és per als febles de cor, abduïts pel vi que destil•la un mesc lasciu a la fi del joc pimpelleig de tulipes d’istambul, un vers entre la llum i els clivells, fins que la cendra dolça fatma aras es tornarà claror ací tota recança és oblit soluble en el jardí dels silencis, el meu vers favorit amb rouge la meua estimada guimba en l’humus, excrement de la garsa en fúcsia, sang en la cançó en el núvol en el congret tan trist que m’atrau com si cada paraula fóra en la superfície de la ranera...
(de La mort del pare, 2012)
RETOZA EN EL MANTILLO DE LA MEMORIA
La nostra terra, càntir de fang,
minva sense límit.
Iorgos Seferis
El poeta francesc mompó i valls propone un juego en su facebook escógete en un verso, el que más os guste de un listado que parece un poema un poco caótico o sin tasa un breve encuentro con los geranios de la madre en un corral de la niñez, ofreciendo temblores selectivos, donde los primeros pensamientos destellan en espejos tuertos en el lago de la memoria con el aroma de la pulpa naranja antes de que acabe el tiempo de los labios en el pubis, el cartón-tigre no es para los débiles de corazón, abducidos por el vino que destila un almizcle lascivo al final del juego parpadeo de tulipanes de istambul, un verso entre la luz y las grietas, hasta que la ceniza dulce fatma aras se vuelva claridad aquí todo pesar es olvido soluble en el jardín de los silencios, mi verso favorito con rouge mi estimada retoza en el mantillo, excremento de la urraca en fucsia, sangre en la canción en la nube en el sequillo tan triste que me atrae como si cada palabra se hallara en la superficie del estertor
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